Ser instinto perfeito
Na monogamia estarrecida
Visões que alimentam.
A alma mingua
Na sorte do acaso
Imperfeições de atos
Ainda resta o olhar da moça
Perdida na fumaça do cigarro.
No edifício antigo
Pombos fazem ninhos
As horas passam
O vizinho distante acorda de seu sonho
O canteiro de plantas
Recebe a primeira chuva da manhã
E ao norte do quintal,
Sombra do ligeiro pensamento.